Finalement, tout bien soupesé,
je n’ai qu’un souhait,
je n’ai qu’une demande à mes amis vrais :
qu’ils acceptent mon amour
avec ma femme différente et clandestine,
qu’ils m’autorisent à montrer et dire ou ma joie ou ma peine
comme eux-mêmes envers leur femme, si différente de la mienne,
et qu’ils ne la tuent pas une seconde fois
dans le silence qu’ils m’imposeraient.

Celui qui ne parle pas du Temple rasé,
le détruit secondement.

J’étouffe dans un monde de petite bourgeoisie
où le mot ne dit jamais plus, sur cent que dix,
où l’important c’est de cacher le sentiment
derrière la banalité ajoutée,
froide ou enjouée.

Tora, femme, quand s’arrêtera-t-on
d’arracher votre coeur ?